J’ai pas envie d’écrire, envie de dire,
Envie de rire
J’ai pas envie de « pauser », de reposer,
De mes dires

Comme un écho au vide-vide
Tout me demande de déguerpir

(Partir de soi un simple instant).

Laisser s’enfuir les peurs,
Les pleurs, les souvenirs.
Les délais
— les besoins de raccrochement.

Ressentir mes antipodes :
L’endormissement des sentiments. 

Changer de peau, échanger de corps, changer de mots.

(Devenir)

Fleur ouverte,
caressée par les abeilles,
butinée par le soleil,
éblouie par le temps.

Je contemple les vaches au loin, de l’entrée du bourg. Certains veaux se courent après devant quelques buissons, des chênes, des châtaigniers. Face à moi : l’étang et son défilé des saisons, l’eau qui va déborder avant de geler en hiver ; l’eau qui stagne en été, source d’hirondelles joueuses et de libellules pressées.

    Je savoure ce panorama resserré, suranné. Un tableau d’impressionniste. Je savoure et je me rends compte qu’il y a cinquante ans, cent ans, ou plus, le paysage était (selon toute vraisemblance) identique. D’autres personnes ont regardé ce que j’observe à la virgule près. D’autres personnes, d’autres arbres, d’autres vaches… et toute cette existence forgée sur des décennies qui n’a fait que vivre, vivre, vivre a comme un goût de musée.

    Mes yeux s’abandonnent à une image d’Épinal. 

Fragile souvenir, volatil.

J’imaginais ton nom à ton image tendre et joueuse ; suave, volubile. Lettrage acidulé, sonorités portées vers le fleur bleu, les regrets. Du romantisme plein les clichés.

Je songeais à tes tourbillons et à tes cascades-syllabes en sursis, aux couleurs qui dévalent tes rires-ravalent tes larmes ; je songeais à tout cela et à ce qui remonte dans l’éther, au creux de chacun de mes pas.

Tous, nous t’attendions.

Nous t’attendions comme nous espérions le coup de foudre. Depuis des jours, depuis la nuit des temps.

L’herbe est si calme, tarie, recroquevillée sous les trèfles des prés qui suffoquent.

À un moment, la pluie, la mémoire poursuivie par un parfum enchanté au prénom caverneux, bourru —étranger.

Pétrichor, as-tu seulement existé ?

Heureuse, le ciel me mange le cœur.
La joie du printemps contagieuse.
Les vides ravivés hélas s’en vont, s’en reviennent en surface
— des profondeurs.

Mes nouveaux ailleurs jettent un œil en arrière.
Plus rien ne m’y retient. Et pourtant !
La plénitude s’étire, puis se rétracte en chemin.

Le bonheur sursaute, saisi, transi par des sentiments contraires.
Le bonheur grelotte, se maintient, se réchauffe à demain.

Funambule sur corde fébrile, sur corde raide.
Au hasard des linéaments de mes iris oubliés.
Ceux du fond du jardin.

Une enfance.

Libérée, les oiseaux me font du gringue.
Le détachement porte ses deuils.
(Une empreinte).

Bientôt, le réveil des grillons. Le village dort encore.

Vacarme des oiseaux et chant des fleurs.

Mes pieds battent tambour,
le vent court, affole les blés verts.

Du soleil plein le cœur.

Je sculpte le chemin, les jambes enlacées par la rosée et les pois de senteur, mes hanches frôlées, caressées par les fougères, par toute une végétation déraisonnable et insensée.

Engloutie dans ce couloir de fougue, l’horizon s’est perdu, mais moi, je suis bien là.

Au loin, fragiles beautés ballottées par le temps. Coquelicots poésie légèreté, comme deux bijoux abandonnés.

Nuit sans sommeil, ardent éveil.
Bye-bye lune de miel ! 
Aveux cruels flamboient en mon for intérieur ;
ma forteresse intime livrant enfin son cœur.

Saccade des jours sans soleil :
Tunnel de pluie, lucide réveil.  
Les illusions s’enflamment
sans attendre
ni entendre
leur faim.

Dansent denses souterrains !
Par-delà le brasier où plonge le passé,
mes incandescences programmées.

Tout se consume dans la sincérité.

Un jour (pourtant)
Les genêts et leurs ors
(me) redeviendront
Les beautés qu’ils furent,
Des fulgurances à aimer.