Fragile souvenir, volatil.
J’imaginais ton nom à ton image tendre et joueuse ; suave, volubile. Lettrage acidulé, sonorités portées vers le fleur bleu, les regrets. Du romantisme plein les clichés.
Je songeais à tes tourbillons et à tes cascades-syllabes en sursis, aux couleurs qui dévalent tes rires-ravalent tes larmes ; je songeais à tout cela et à ce qui remonte dans l’éther, au creux de chacun de mes pas.
Tous, nous t’attendions.
Nous t’attendions comme nous espérions le coup de foudre. Depuis des jours, depuis la nuit des temps.
L’herbe est si calme, tarie, recroquevillée sous les trèfles des prés qui suffoquent.
À un moment, la pluie, la mémoire poursuivie par un parfum enchanté au prénom caverneux, bourru —étranger.
Pétrichor, as-tu seulement existé ?
