Des espoirs de cause, désespoir d’origine, tout ment et indispose dans la cité orpheline. La rencontre des univers vastes se morfond, se languit.

Les saisons désœuvrées les pâleurs étouffées mélancolies et joies calfeutrées — un comble : me sentir comblée. Mes saisons désœuvrées, engourdies et lasses, embourbées – hélas embourbées — mes saisons des regrets.

Je voudrais inventer l’étoile éprise accrochée aux cimes, arpenter les toiles acharnées attachées aux chimères — écorchées aux cimaises.

Quelquefois les peintures poussent les murs de mes galeries imaginaires.

L’infini d’un cosmos, sa beauté éternelle. Et puis ce creux en bord de gouffre, ce manque : un appel. Une soif ? Dans les miroitements du soleil à fleur d’eau, à fleur de peau crépitent les désirs en sommeil. Dans le chant suspendu d’un oiseau, l’amour m’appelle, se rappelle. Inassouvi et libre, l’amour veille. Encore.

À l’aube du printemps comme à l’ombre de l’hiver, caprices, convoitise même, des voix souterraines. Langueurs-clameurs-vapeurs soudaines des désirs sans sommeil. L’ivresse des En vie sous la surface nubile, volatile. Encore !

Et maintenant,
Doux rivage sans atterrissage.
Quel voyage que ces frissons sur mon corps.

À pas de loup, l’océan des murmures, appât feutré pattes de velours, avance et appâte en silence.

L’océan sourd, l’océan saoul.

Dévide, dévie.  

S’enfuir de quelle de belle manière des nostalgies de ce qui aurait dû, aurait pu — enfin (peut-être). S’extraire en toute façon des si et si et si ces décennies et si enfin ! (peut-être).

Des murs d’impasse, tous les vides de toutes ces vies parcourues à peine vécues. Les racines des regrets s’émerveillent. Elles s’étirent et bégayent mon présent ; échos subits, répliques funambules. Implacables au beau milieu d’un soleil dévoilé, dénudées et vives, en plein cœur, en plein charme d’un bonheur qui implose son rire et qui court sans relâche malgré tout dans mes veines.

    Mes jeunesses éperdues racontent leurs outre-moi, violentent les émois disparus. Elles quêtent un silence parfois de drôles d’absences. Parfum de thé bergamote air de guitare voix vagabonde. Des cheveux longs. La beuh du Mans et les clopes en francs. Peindre ensemble.

    Mes ellipses disent muettes ces temps des devenirs. Écrire. Attendre une lettre. Laisser partir, laisser mourir — Vivre. Mes éclipses d’hier figent et subliment les tristesses, la beauté des sourires apatrides. Esquive. Ressuscite et retiens — Vivre.

    Dans la calanque des souvenirs les tendresses invisibles ont le goût des romans que je choisis d’inachever.

Le soleil couchant déshabille et sacrifie ses éternités pour une splendeur, un souffle coupé. Tic-tac. Lenteur évaporée d’un rituel immuable ; je savoure sa disparition. En pâleur, en masque ou en exubérance, je sais qu’il reviendra.

D’allers en retours, le travail en « Cours, toujours ! » des exils et des ancrages. Les cieux fragiles tombent quelquefois de Charybde en Scylla. Les panoramas s’estompent, trompent les apparences, déjouent mes tours de passe-passe — mes impasses.

Précipitent mes précipices avec charme.

La syntaxe devient étrangère, le toucher anonyme.
Le temps claudique et baragouine.
Cacophonie de couleurs, crépuscule disparate… toutes mes révoltes s’inclinent !

    L’oracle du printemps revenu murmure ses promesses et ses tourmentes. Je l’écoute, éternel, irréel, égrener ses visions nostalgiques et sages, brandir ses audaces, arrondir mes angles. Étrenner le mal d’un pays que je ne connais pas. J’ignore tout du passé lorsqu’il me susurre l’avenir ; ce que je dois encore lâcher, déchirer et laisser partir.

    Me quitter.

    L’oracle du printemps désincarne mes évasions. Il suspend mon envol à ses lèvres. Je les goûte, l’écoute encore, agrippée à ses élans, à ses lumières. Parfois je me dis qu’il ne souffle peut-être que le vent, qu’il ne souffre peut-être que l’instant. Et je me demande qui frappe à ma porte avec une telle insistance.