Peinture & Écriture
Traits de désunion, chagrin à moudre.
Un sentiment vient de griffer le ciel.
Tourbillonnent les pensées, les retours et les allers venus compter les temps diffus, conter les années délivrées.
Après avoir tant attendu un signe du destin, ou simplement de la main, un feu d’artifice se répand.
Les bras et les yeux grands ouverts accueillent les strates de lumières.
Mes lendemains.
Je rêve du tableau qui révélerait le voyage éclairant les vérités intérieures. Une tendre vague qui rayonne, enveloppe et disperse. Balaye et embrase ses incertitudes au vent.
Un miroir qui transforme.
Je rêve de ce roman qui redouble l’existence, papillote jusqu’à la nudité des émotions, jusqu’à cette limite suspendue à un fil du souffle et de l’Esprit.
Un écho aux battements de l’Univers.
Je rêve d’un dimanche bleu.
Une plongée dans le noir. Un envol.
Cet inconnu.
Je suis en chemin, il me reste à éclore.
Je raconterai alors l’histoire d’un ciel après le déluge, l’histoire d’un autre continent. Les aurores enlacées m’auraient quittée depuis longtemps déjà.
Je raconterai l’histoire d’une lueur tendre, d’une certaine idée de l’éclat. La formation d’un atoll et de son lagon après une éruption volcanique. L’enfantement de toutes mes montagnes à gravir.
Je suis en chemin. Entre ciel et mer, sur un radeau au bord de mélancolies et d’inattendus. Au beau milieu de la nébuleuse d’Orion et du Diamant-Terre.
À quelques pas fragiles et légers de l’extase.
Les reflets de l’absence m’aveuglent quelquefois. J’en ai des larmes au bleu, ce bleu pourpre et insolent.
Pendant ce temps, le crépuscule boréal m’appelle et m’attend.
Cet inconnu ?
Les nuances inédites des féminins me frôlent, s’agitent et s’imposent. J’ignore ce qui au juste frémit en moi. Peut-être la cartographie d’un nouvel amour, ou peut-être un autre jardin. La création n’est jamais aussi vraie et accessible que lorsqu’elle couve. Une graine en train de germer, cachée dans le noir. Elle cherche son soleil, une respiration, sans interférence, souterraine.
Elle pousse dans sa solitude et grandit dans la mienne.
Est-elle joyeuse ou triste ?
Je n’ose qu’entrouvrir le bel écrin des distances. Ce qui apparaît me fixe. Une certaine idée de l’éclatement, des polarités, des rages et des tempêtes. Ce qui demeure ne regarde que moi. Et pourtant !
Et je ne saurais dire…
Un sourire dans l’éther ; une pureté.
Un air d’été et de fugues ; une échappée.
De si lentes métamorphoses.
Se réunir ; ressusciter chaque beau matin en cessant de séparer l’Art, le corps, l’existence.
La sensibilité embrasse tous les territoires, apprivoise mes paysages à venir, à conquérir.
L’imagination précède et compose mes évolutions.
Je rêve de couleurs et de mots qui s’épousent, s’épuisent et s’époumonent. Je rêve d’un dimanche bleu et de sa musique qui n’existe pas encore, d’une œuvre qui dépose ses cryptes et ses sommets loin de moi.
La vie que j’imite, sublime, exaspère, espère verser ses larmes et ses allégresses auprès d’un Autre. Elle espère une rencontre, des retrouvailles.
Un rendez-vous anonyme ; une osmose fugitive où les mots se taisent et où les couleurs s’effacent.
Une ouverture.
Toutes les pensées disparaissent — ne surtout pas leur courir après.
Je vagabonde, mais je m’accroche, en peinture comme en écriture, entre convictions et incertitudes. Je poursuis les moments de grâce, sans savoir qui ils sont et à quoi ils me feront, de temps en temps, l’honneur de ressembler.
Créer, c’est un peu retrouver mes mondes d’hier et de demain qui chahutent avant de fusionner.
Les retenir, les contempler, avant qu’ils ne s’évaporent.
Les retenir — les contempler — les suggérer — les offrir, en bouteilles à la mer, en ballons dans les airs.
Une certaine idée de l’amour, une certaine idée de la beauté.
Toile sur ArtMajeur : ici
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Cette composition clôt « Dimanche bleu », texte où j’interroge, pose et repose mes pratiques de la peinture et de l’écriture. Des extraits accompagnent la série Interlude :
Interlude I
Interlude II
Interlude III
Interlude IV
Interlude V
Interlude VI
Tous mes REMERCIEMENTS à : Bernard ; Bruno ; Thierry ; Philippe ; Alain ; Michel ; Floriana ; Anne ; Daniel ; Catarina ; Lionel ; Fanny ; Antar ; Ange-François ; Antoine ; D-G-M R. ; émotions – poésie… pour leurs idées de titres, faisant suite à mon appel de novembre 2025.
Leurs inspirations apparaissent ici en bleu.
Des fleurs abstraites habillent mes imaginaires, parsèment mes cieux de leurs joies et de leur parfum.
Elles enchantent mes terres, inondent mes mers et rejoignent des leurs mes peines dans un si doux refrain.
Fleurs enfouies dans la nuit de mes temps présents et anciens, fleurs inouïes échappées des songes de tous les cœurs qui aiment et qui s’unissent, invisibles. Trop invisibles, souvent.
Vous chuchotez l’amour d’un univers qui berce mes sentiments.
C’est ancien à présent, piétiné par le temps ; un hiver de froids et de tourments.
Je m’en rappelle comme alourdi de brume, allégé d’émotions. Des voiles encore, déformations-empirent, déformations-expirent. La mémoire fait ses choix, le chagrin semble évadé pourtant, enfui derrière l’amour parti.
Parachutée dans ces lieux gelés, cernée de fleurs momifiées.
Plein les rues, plein l’église… Elles fixaient mes errances, grisâtres, brunâtres, et sonnaient le glas en permanence, empâtées, incapables de mourir ou de quitter.
C’est ancien à présent, piétiné par le temps, alors, la tête houspille un peu le cœur et le sermonne.
Mais j’arriverai, un (très beau) jour, à les aimer !
Zone inconnue, en transit.
Un ancrage fugitif, invisible au cœur nu.
Et les Adieux que je n’ai pas faits s’entassent.
Je soulève aujourd’hui mes continents perdus
sur le quai d’une gare (depuis longtemps)
quittée pourtant.
Je soulève aujourd’hui mes comptines éperdues,
mes frontières inachevées.
Zone reconnue, rails plombés, devenus étrangers.
Mes racines cristallines,
Mes tempos cristallisés.
Mes mots se taisent
Et se complaisent…
Qui aurait-il à rajouter,
À dire
Ou à penser ?
Ma peau contre la tienne,
L’émoi en train de naître.
Toile sur Artmajeur
Une hirondelle dans la maison.
L’odeur d’été d’un champ de blé…
L’érosion des secondes a quelquefois moins d’importance ;
À bras le corps, le bonheur du présent !
Le cœur et l’âme n’entendent plus que les Je t’aime.
Multicolore la pluie sur les pavés,
Inoubliable l’étreinte d’un ciel étoilé.
Au détour d’un chemin, témoins un arbre et le silence.
Le corps d’un rêve,
Le printemps dans l’hiver.
Mémoires et cendres toutes de pierre revêtues,
Ravivent les temps et les gens anciens.
Tes hiéroglyphes (devenus indéchiffrables)
et ces étoiles et ce cœur inconnus,
Un mystère dans la campagne.
L’intime poursuit le vide dans le silence et dans la solitude. Une couleur ou un parfum en échange d’un sentiment.
Mon chemin d’école buissonnière s’évade, se livre pas à pas. Ses strates s’envolent et puis se perdent, en virage, en spirale.
La nudité jaillit par surprise ; une vérité parmi les autres ; la toucher, la vivre, la prendre dans mes bras.
Exalter l’imparfait qui palpite parce qu’il est unique, parce qu’il est vrai.
Dépouillé, brutal parfois, mais vital : l’appel des retrouvailles.
Mes pensées frissonnent
Soleils d’hiver
Le jour et la nuit
Absorbés
Par les mouvements de l’âme
Mon désir se balade sur ta peau
Divers soleils
Mêlent nos inconnus,
Nos cœurs et nos corps
Disparus
En un fragile écho.
