De bouture en bouture des Anciens, il ne subsiste ici qu’une seule sorte de rose.
De belles roses roses dont la plupart poussent maintenant de manière désordonnée et sauvage. Une pâleur et l’habitude les effacent ? Comme une revanche, leurs formes alambiquées en appellent à nos tendresses et à nos failles.
J’aime leurs discrétions et leurs extraversions, leur humilité et leurs fantaisies. J’aime la candeur de leur profondeur, leurs airs fantomatiques, éthérés, mais graves.
Elles possèdent une coquetterie au cœur d’une caressante anarchie : rien ! elles ne sentent rien. À part lorsqu’elles commencent à mourir… Un caprice ?
Quelquefois, j’embrasse l’une d’entre elles. Je capture et j’emporte alors sur mes lèvres un peu de sa délicatesse, un pan de ses secrets.
