Sous les ponts du passé dépassés coule un flot inconnu ; réminiscences abstraites, étrangetés — l’ai-je vécu ?
L’arôme du mimosa s’échappe sur le boulevard bordé de platanes. Je ne le prends pas au sérieux — j’ignore que ces terres demeurent un ailleurs à beaucoup. Le soleil bat sa mesure, le plus souvent sa démesure. Soleil criard, soleil criant. Littéraire, littéral. Et tout ce vent !
Ciel plat, mer bleue, mer lointaine. Trente kilomètres sont un bout, sont au bout du monde. Méditerranée calme même quand Mistral violent la malmène, alors que mes ondes intérieures bouillonnent.
Tout se fige. Petites montagnes cernent et enferment — pelées, dépouillées, taries. À cœur ouvert. Cymbalisations monocordes cèdent la place aux grillons, papillons et moustiques, à cette chaleur qui étouffe-essouffle-oppresse. Moiteurs impossibles, intenables, de ces nuits envoûtées et lourdes — toutes ces nuits sans sommeil.
Sur le pont du présent, un sourire en coin me regarde. Joies et couleurs du Sud m’ont poursuivie. Malgré ceci (et malgré cela), elles font partie de moi.
