Le nouveau monde s’apprête en silence,
il berce la vie avec lenteur,
il bouillonne en secret.
Ses fleurs explorent,
avant d’éclore,
nos fêlures oubliées.
Les fêlures oubliées
Auteur : Vanessa
Le parchemin
Évanouis, effacés
Tapis et obscurcis
Ils semblaient
Taris, oubliés
Échappés et enfouis
Ils souriaient
Surgis sans un bruit
Après le long silence
des années,
Le Palimpseste des jours heureux,
Le Parchemin des jours aimés.
L’esquive
Une vue étrangère,
Une ébauche
Une esquive.
Au cœur de la tempête
S’immisce et puis rouspète
La feinte du printemps.
La trêve
Dans l’éboulement, une trêve :
La chute se retient.
Elle fige — tremblante et brève,
La vision hâtive d’un autre Destin.
Les joies flottantes & Les vallées indécises
Dénuée de rêves et de liberté chéris je ne suis plus qu’une ombre sur un sol sans soleil. Ma nuit hait mon jour. Je feuillette les horizons de l’amour. L’immortel, celui dont on ne guérit pas.
Je traverse des joies flottantes et subites dans un tunnel d’effrois orageux et miraculés. Des temps trop anciens fredonnent à ma surface. En plein chœur ! Et qu’en faire si seulement ? Un enfer si seule je mens.
Ô suaves ou abruptes vallées ! Montagnes successives d’extases et de rejets.
Tous mes artifices en feu.
La vérité nue (des limites et des regrets).
Et brusquement ces fresques immenses ………………………………………………………………………….
…………………………………………………………. La consolation.
Au bord de l’eau
Bientôt les hirondelles
Le soleil en paillettes
Et mes lèvres sur ta peau.
L’échappée
Je défriche des terrains vastes et vagues — des reflets.
La confusion m’enlace. Cajolée par l’écume, bercée par les tumultes, l’heure est à l’échappée.
Le feu qui couve
La pluie rejoint le fil de l’eau,
Le fil de l’inconnu.
Une flamme, lentement,
Sublime le feu qui couve
Nos étreintes en sommeil.
Les promesses des bougeons de pommier & Une grâce en exil
Acrylique et pigments cyan, magenta, jaune primaire et blanc sur papier, cadre noir ou blanc et sous-verre, 21 x 29,7 cm (2026).
Et je tourne, tourne la page en rond, en césures et en étrangetés.
Les quelques gouttes de justesse agrippées à toutes les promesses des bourgeons de pommier flirtent avec ma mémoire. Le premier genêt s’est ouvert hier sans un mot. Un seul bouton-d’or se dresse sur le chemin, une grâce, sa grâce encore en exil.
Et puis éclabousse le soleil sur ma peau.
J’ai effleuré l’amour au détour d’une pensée. L’ai-je convoqué sans doute. Un simple frôlement — je croyais. Un songe — qui sait. Depuis mes peurs rougissent et se chamboulent de s’être souvenues de qui j’étais.
Mes pays âgés.
Mes pays,
Âgés,
Déterrent
Mes terres lointaines.
