Tout tranquille,
La tête dans les nuages,
Sans envie, sans ennui ;
Immuable.
Ton coq couronné de choucas surplombe trois tilleuls, pèlerins figés à la floraison qui enivre et dont l’effeuillage dévoile, chaque année, le même nid de pie délaissé et désœuvré.
Un défilé, de mariés et de morts, de guerres, de nouveau-nés sous tes bardeaux de châtaignier
— mais tu n’as pas bougé.
La brise chatouille, le soleil baigne, la pluie illumine.
De toutes les saisons et de toutes les ères,
Cela est — et « cela » te suffit.
